¿Qué te han hecho Bultaco Brinco?

Casi que para lo que hicieron mejor que siguiese cerrada Bultaco. Vale, que soy un puñetero dinosaurio o lo que querais, pero hubo un tiempo en los que los ciclomotores tenían pedales pero parecían motos, y nos hacían sentir que montabamos una moto "de las de verdad", pero es que además había motos, en cuanto pasaban de 50cc y sin los pedales el Código de Circulación las denominaba motocicletas, y una de ellas era la Bultaco Brinco.

Concretamente ésta, el modelo 108, de 74cc, esta fue la autentica Bultaco Brinco. Pobrecilla, hubo quien la llamó el "patito feo" de Bultaco, que si era pequeñita, de chasis corto, sin embargo, y si no recuerdo mal, tenía el motor de la Lobito que tuvo más suerte y acabó siendo bastante más carismática y apreciada que la Brinco, todo esto sucedía allá por el año 72 o 73, no me hagais mucho caso, yo andaba por los once... como mucho trece años, no lo puedo recordar todo. Era una moto escasa pero te hacía soñar con otras más grandes, era... una moto... mejor dicho MOTO, así, con mayusculas. Picando aquí y en los enlaces anteriores teneis toda la información sobre la Bultaco Brinco original.

Como ya sabreis casi todos Bultaco ha vuelto a resurgir (para novatillos: se veían cascos, camisetas, y tal, pero hace años que Bultaco no fabricaba motos). La verdad, da mucha pena que resurgiesen para perpetrar esto a lo que llaman "moto-bike", a mi al menos me la da, para esto mejor seguían haciendo camisetas y cascos, una Frontera MK-11 o una Bultaco Metralla no se merecen que las afrenten de esta manera. Y no os cuento más sobre la nueva... porquería esta, si quereis lo leeis picando aquí. Es más, no pienso ni poner una foto de esta bazofia aquí.

Prefiero transcribiros un texto de Alex Tornasol en la revista Biker Zone de hace posiblemente algun tiempo, no lo se, me lo pasó fotocopiado el colega Pablo de Santa Compaña hace unos días, y aquí andaba, en mis bolsillos sin yo saber muy bien que uso darle, y mira tu, fue ver la nueva Brinco nueva y vamos, firmaría yo el artículo (si escribiese tan bien como Alex, claro) punto por punto, os dejo con él, yo no puedo seguir, me voy a llorar:

No es nostalgia, es desesperación

Serían las 10'30 de la mañana. Una parada en eso del trabajo para un café, un pincho de tortilla y la lectura de la prensa. En esto, se escuchó el inconfundible sonido de un dos tiempos atravesando la avenida justo frente a la cafetería. Creo que incluso identifiqué el aroma de un Castrol TTS Gran Reserva. No pude reprimirme y salí a escape a la calle a ver que moto era. Una Puch Monza y un paisano que sin duda había sido el único dueño y cuidador de aquel motor de agujeros. Pensé... ¡Aún quedan heroes! Y entonces alguien, un jovenzuelo, desde el bar me comentó: "¡Si es que eres un nostálgico! ¡Mira que perder el culo por una moto como esa! ¡Como sois los viejos!". Recuerdo que pensé... "¡Siempre nos quedarán los gilipollas!".

La Puch Monza, 50cc

Me giré y pensé en matarle pero me contuve (en el estado policial y fascista en el que vivo, ningún tribunal entendería que librar al planeta de la sobrecarga de idiotas es una encomiable acción social; me encarrarían) así que opté por esa táctica tan antigua como inútil de razonarle a un retromongo. Creo que le dije algo así: Verás, chaval, que estás muy equivocado. Lo mío no es nostalgia, es un acto de desesperación. Dada tu corta edad, tan breve como tu apéndice sexual, desconoces que antes de estos años de aburrimiento y dejadez hubo tiempos de felicidad y diversión. Pero eso fue mucho antes de que tu madre cometiese el imperdonable error de olvidarse de tomar la pastilla. Mira a tu alrededor y tal vez, si te queda un mínimo de sensibilidad y un par de neuronas operativas, podras advertir que el mundo en el que vives es lo que los clásicos definirían como "una puta mierda". Habitas en una arquitectura del cutrerío a la que han dado por nombre el de "chalet adosado" y que no es otra cosa que la mezcla perfecta de una barriada industrial de Manchester con las aspiraciones pequeño-burguesas de una nación de paletos de ciudad. Conduces un coche de plástico metalizado que oculta tras su pretendido caracter deportivo un millar de piezas inútiles y un extra de kilogramos electrónicos suficientes para que la carretera abandone cualquier tendencia a la diversión. 

Te has creido que el ruído del centrifugado de una lavadora asociado a las rimas de un analfabeto tatuado que imita las costumbres de un imperio decadente es música; y te encuentras en semejante extravío del gusto por que nunca conociste el rock'n'roll. Bebes vino Don Simón con Pota-Cola en un parque y piensas que el Red Bull te pone porque ni para drogarte sirves.

Te han colado que una Burgman es una moto y no se te congela la sangre cuando retransmiten que Rossi es el mejor pilóto de todos los tiempos porque tus tiempos y los de tu gente son muy cortos, de hecho, todo en ti es muy corto.

Giacomo Agostini si fue el mejor piloto de todos los tiempos, de momento.

Con tu voto has transformado en líderes políticos a mediocres que nunca debieron pasar de la categoría de grises funcionarios o de la de tertulianos de botica o de la de alpargateros.  En tu vida una tarde de fútbol en un sofá o una serie sobre médicos forenses puede resultar lo más parecido a una hemorragia de entretenimiento. Te han dicho que esto es una crisis y te lo has tragado. 

Pues no, esto no es la crisis, es la antesala del mundo que vendrá si Genghis Khan no lo remedia. Esto es la involución humana hacia el imperio de la estulticia y la tristeza. Esto es pasar en una generación del punk del 77 al onanismo social del Facebook. Esto es tan doloroso de ver para mi que, cuando veo una moto vieja...

Cuando pasa una moto vieja, y me giro a verla y me emociono no es por nostalgia, no te equivoques, una moto no es un cromo sino el último asidero del que los tipos como yo nos valemos para no caer en el pozo del nuevo mundo que hemos creado.

Una moto de las de verdad es la ventana a una dimensión que algunos vivimos y que tú nunca verás. Una moto vieja no es una embajadora del pasado sino la prueba tangible de que un día el buen gusto reinó sobre la tierra, la constancia metálica de que no estoy loco, la referencia necesaria para no perderme en tu universo de conformismo gañán.

Norton Manx

Una moto vieja es creer que si la chispa ha permanecido todo este tiempo es posible que nos quede algo de humanidad despues de tantas bobadas, una moto vieja es esperar que algún día nazca un nuevo Hailwood, o un nuevo Santi Herrero, o un tío listo capaz de crear algo bonito como una Norton Manx y entonces, todo será hermoso otra vez, y merecerá la pena seguir compartiendo el planeta con gente como tu.

Una moto vieja es, pedazo de nada, lo más cerca que el hombre puede estar de Dios sin jartarse de monóxido de carbono ¿Ta's enterau? Pues eso.

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Supongo que se van perdiendo valores, no creo que se pueda vivir durante mucho tiempo de la leyenda Bultaco fabricando motos eléctricas y además, como el caso de la Brinco, horribles. Pero en fin, para gustos hay colores, seguro que rodará por nuestras calles no tardando mucho ¿nos quedará algo de buen gusto aún para evitarlo?